wie die schwaben, die ihre Kinder die Donau runter und nach Italien schickten um bitternoetiges Geld nach Haus zu bringen...

es herrscht wieder bitterstes rokokko, der Potentat belustigt sich an den Sorgen des Fussvolks, die kostbaren Reliquien, Zentrum und Mittelpunkt der heidnischen Anbetung, werden kampflos abgegeben, denn die Kurzweil des Unstets lechzt nach Novitaeten...

Diesmal wird die Sonne im Sueden untergehen, und ganze Landstriche noerdlich der ALpen in Dunkelheit tauchen, bis die Kammer des Herrschers sich erneut oeffne und eine weitere glitzernde Sonne besungen und gehuldigt wird, ehe auch sie am horizont versinke...

es rinnen Baeche an Traenen ueber meine Wangen, sie sollen deinem Flosse Strome sein, der dich die Via Appia hinabtreibt...

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